57.
Северный Ветер
(18.09.2001 09:50)
0  
КОГДА КОНЧИТСЯ МУЗЫКА...
Щелчок. Свет. Щелчок. Тьма. Когда кончится музыка… Пустота заполняет мысли. Нет не единого шанса, сигарет, впрочем, тоже нет. И музыка скоро кончится. Что делать? Солнце ушло за дома, это хорошо, ещё одним раздражителем меньше. Тишина. Только моё дыхание нарушает эту тишину. Вдох… Выдох … Вдох… Выдох … Не дышу, стараюсь не дышать как можно дольше, полминуты, минута, ещё немного, не выдержав срываюсь и начинаю, как рыба выброшенная волной на берег, жадно вдыхать воздух. Зачем я родился? Почему именно в это время? Слух напряжен, но ничего, ни единого звука. Ставлю новую кассету, комната наполняется волшебными звуками рояля, затем вступает гитара, ударные и, наконец, самый узнаваемый голос, который, кажется, повествует тебе о неизведанном, но настолько же реальном и естественном, как и всё то, что окружает тебя. Этот голос как будто зовёт за границы реальности. Хотя, что есть реальность? Не более чем ещё одна из иллюзий, придуманных тобой или кем – то ещё. Истина в отсутствии истины как таковой. Неясное бормотание, стон, а затем истеричный, надрывный крик. Кажется, это кричал я, а может, он. Никто не кричал, это воспоминания.
Мысль бесконечна, музыка не кончается. Был сон. Мне было показано то, что нельзя как- либо назвать. Это вне времени и пространства. Это был мир, в котором не наступило полной гармонии.
- Отец?..
- Да, сын.
- Я хочу убить тебя.
- Мама?..
- Да.
- Я хочу трахать тебя всю ночь.
Стекло было разбито вдребезги. Руки в крови. Приятное ощущение пульсации. Опускаю руки под тёплую струю воды, потом, подумав, делаю вдох и закрываю кран. Не сейчас, ещё не кончилась музыка.
Холодным светом меня обжигает луна. Я раньше любил её мертвенно отстраненный свет, её согласие с тем, чем я занимаюсь по ночам. Но теперь и она лишняя в этом ритуале. В переходе от жизни к смерти. Этот переход начинается с рождения, или с зачатия, а может, и раньше. Но сейчас, когда я осознал это, теперь в моей власти продлить мучительную агонию этого ритуала, который, по большому счёту, не имеет смысла. Или насладиться конечным результатом.
Проснись!
Вытряхни сны из волос.
Моё милое дитя, моя сладкая,
Выбери день и символ своего дня.
Божественность –
Вот первое, с чем сталкиваешься.
Беру коробок спичек, зажигаю одну, гашу. Другая мне обжигает пальцы и я встряхнув рукой выбрасываю её… Улыбаюсь боли. Она моя верная подруга и я знаю, что она никогда не предаст.
Телефонный звонок вырывает меня из размышлений. Поднимаю трубку.
- Алло! – молчание…
-Алло?.. – снова тишина.
Я жду. Зачем? Я знаю КТО на том конце провода. Смотрю в окно, за ним внизу поток огней, чуть выше светлячки окон, мерцание реклам… Потом огни становятся расплывчатыми, одни движутся, другие остаются на месте. Я Бог. Я никто. Люди, машины, весь город, они не знают того, что знаю я.
Они ещё не знают. Что когда кончится музыка…
Конец света? Мне смешно. Это сказки для лживых священников. Они не знают того, что если наступит всеобщий конец, то не будет ни жизни не смерти, ничего, а это не допустимо.
…Я помню метро, полупустой вагон, напротив меня сидит мальчишка, лет 12-14, дегенерат, сидит, изо рта текут слюни, он их не замечает, взгляд куда-то в пол. Глаза. В этих глазах я увидел понимание того, что происходит с этим миром , с этим “третьим камушком от Солнца”. Мы те, что творим историю, как маленькие дети запутались и не ведаем, во что мы превращаем мир, себя… Мы не замечаем это. Не смотря на явный трупный запах этой планеты. А он, тот мальчик нашел ответ на вопрос, над которым человечество билось тысячи лет.
Кто более нормален, мы или те кого заперли в сумасшедших домах от не желания, или страха узнать истину? Щелчок. Света нет. Правильно, он мне больше не нужен. Мне нужна только музыка…
Я начал медленно, кругами танцевать в полной темноте. Я кружился всё быстрее и быстрее. Задевая мебель и стены, опрокидывая стулья и ударяясь об стол. Музыка становилась всё быстрее и громче, казалось это весь мир кружится вокруг меня в неистовом , гипнотическом, шаманском ритме.
Тут я заметил чью-то тень. Это оказалось моё отражение в зеркале. Я на секунду остановился, а потом с безумным смехом с разбега ударил плечом. Посыпались осколки, я упал ладонями на разбитое стекло. Увидел свои руки, с ладоней текла кровь. Я лизнул тёплую струйку, нет вкуса. Я знал, что в моих жилах течёт не кровь. Мир есть. Я закрыл глаза, мира нет. Есть. Нет. Есть. Нет…
У каждого бывает желание стать богом.
Молясь богу можно просить…
Молясь богу можно просить…
Молясь богу нельзя ни о чём просить!
Я потерял реальность. Зато я обрёл нечто большее. То, что выходит за пределы любого здорового знания, это то, чем владеет бог, то от чего сворачивается мозг и кровь начинает течь против течения жизни. Это понял я, это понял сумасшедший в метро, это понял ОН, тот, кого я жду…
Жизнь, та которую знают все, состоит из моментов. Моменты радости, переживаний, печали. Моменты рождения и смерти.
Убрать хотя бы один миг и.… Всё. Конец. Ломаются все представления и иллюзии. Черное становится белым, а смерть жизнью. Я пережил это. Я научился не видеть, научился слышать музыку.
Когда кончится музыка…
Слово материально, любое сказанное обретает физическую форму, любое высказанное сможет воплотиться в реальность, какой бы она не была.
В этом городе я осознал ничтожество вечности перед всемогуществом мгновения.
Тот, кого толпа пинала ногами, плевала в лицо, тот, кого они готовы были распять и бросить его тело собакам. Теперь вознесли и нарекли Принцем. Ещё раньше он сам назвался Королём.
В дверь позвонили. Наконец то. Я открыл, он стоял, смотрел на меня и улыбался. Я улыбнулся в ответ. Может быть, впервые за несколько лет, кому-то по настоящему. Раньше мы с ним общались без слов, разделённые целыми мирами, находящиеся в разных измерениях мы находили друг друга.
И сейчас нам не нужны были слова. Он выглядел так как я себе и представлял, остроносые ботинки, коричневые кожаные штаны, просторная белая рубаха, густые чёрные волосы до плеч. И взгляд. Отсутствующий. Но в тоже время этот взгляд видит тебя, твои мыли, переживания, чувства, он чувствует.
- Здравствуй.
- Как дела?
- Теперь лучше.
В его руке бутылка виски, он протягивает её мне. Я делаю жадный глоток, приятное тепло разливается в моей груди, заполняет сердце, разум. Я возвращаю бутылку, он тоже отхлёбывает из неё.
-Джим… Я смотрю ему в глаза.
-Да. Он взмахом головы откидывает волосы назад.
-Нет, ничего не важно.
-Ты прав не важно.
-Пора?
-Да, пошли…
Мы выходим, я оставляю дверь открытой, потому что не важно… Медленно, словно оттягивая приятный момент, мы поднимаемся по лестнице. Допиваем виски, я аккуратно оставляю пустую бутылку на ступеньке.
Мы на крыше, под нами город, над нами только небо. Я чувствую, как мы становимся частью чего-то могущественного и в то же время хрупкого.
-Джим, когда кончится музыка, выключи свет…
-Танцуй в огне, как хотелось бы Ей.
-До самого конца?
-Да.
Я делаю шаг…
|
